Bien que l’on soit dehors, l’air manquait. La
soirée peinait à démarrer, elle s’était allongée à demi au centre de l’inconfortable
canapé en rotin dont les coussins blancs avaient au moins l‘avantage de ne pas
coller à la peau. En face, juché sur une chaise de jardin entre une quinquagénaire
à robe fleurie trop exubérante et leur hôtesse qui sur-jouait l’enthousiasme, lui
se servait généreusement à chaque retour du plateau sur lequel avaient été bizarrement
agencées des lamelles de charcuterie en croûte pour composer une mosaïque porcine
dans les tons rose-beige. Il avait opté pour ce pantalon ajusté de couleur
criarde et souriait à l’aide d’yeux brillants et enfoncés. C’était assez
crédible se dit-elle. Telle qu’elle s’était elle-même préparée, elle aurait pu
avoir épousé ce genre de type et finir sa vie de cette façon, beaucoup trop
maquillée chez des amis inutiles et ennuyeux, étalant la déroute de son corps
dans un dernier baroud d’élégance vulgaire, engoncée dans ce Jean’s blanc,
bardée de bijoux en or trop voyants.
