- J’ai envie d’être beau mais comme ça, sans faire d’effort.
- Tu veux dire sans sortir le grand jeu, sans se laver à fond, les cheveux et tout, sans jamais faire de pompes le matin ni faire gaffe à ce que tu manges, c’est ça ?
- Pas que ça. Tu vois, être beau, quoi. Genre même sans rien faire, t’es beau. Tu fais tout comme d’habitude, comme quand t’es bien moche, pareil, sans te poser de question, et ça porte pas préjudice. Tu vois, comme si on pouvait se cuiter à mort tout en sachant que le lendemain, on aurait pas de retour de manivelle. Rien. On gerberait pas, on perdrait pas ses fringues ni ses papiers, on se rappellerait de tout…
- … tu dirais pas de truc très moches ou très con qui foutent la honte, tu te battrais avec personne, les pièces se mettraient pas à tourner à cent à l’heure dès qu’t’essaie de te coucher, tu pisserais pas n’importe où, t’arriverais à parler de façon classe et intelligible, mais tout ça en étant vraiment raide bourré quoi…
- Voilà. Ca, mais en version Beau.
- Hmmm. Je vois. Genre boire des bières, bouffer des pizza et des pistaches et des chips, jamais faire aucun exercice physique, fumer comme un sapeur, se coucher à pas d’heure, glander devant la télé, jamais aller chez le coiffeur, se laver vers seize heures trente, et malgré tout, être bronzé avec des épaules de nageur, des dents de mannequin, des abdos tout bien dessinés et des jambes de danseur, avec le souffle puissant, les cheveux ondulés qui sentent bon, toujours prêt à faire un truc épatant, c’est ça ?
- Ouais.
- Ouais. Ca t’apporterait quoi ?
- Je sais pas vraiment
- Du bonheur ? Tu crois qu’être beau, ça te rendrait heureux ?...
- Les fois où j’ai été beau, ça avait plutôt à voir avec de la sérénité. Une sensation de calme, d’apaisement. Un truc qui te donne envie de sourire sans te demander si tu t’es brossé les dents.
- Et comment t’avais fait, pour être beau ?
- Rien de spécial. J’avais dû mettre une chemise.
- Juste ça ? Une chemise ? C’est nul ton truc : tu te prends la tête juste pour mettre une chemise ?
- Non, mais c’est pas que ça, bien sûr…
- Ben quoi ? C’est quoi ton truc d’être beau alors ?
- Ben… disons, tout à coup, ressembler à quelqu’un qu’on trouve beau. Se regarder, et se dire qu’on ressemble à l’image qu’on se fait des gens beaux. Comme des fois, tu vois, où on est beau et on le sait même pas. Sur une photo. On la garde précieusement parce que ça nous flatte, on se trouve bien dessus. On voudrait ressembler à ça tout le temps, à ce « nous » là. Depuis Myspace et toutes ces conneries, les gens, d’ailleurs, ils arrêtent pas de se prendre en photo en espérant faire la bonne tu vois, celle où ils se trouvent beau de cette façon-là. Celle où ils se trouvent beaux comme eux, ils trouvent d’autres gens beaux.
- Du coup, t’aimerais être beau maintenant, là, comme ça, mais pour tout le temps ?
- Ouais. Mais pas pour tout le temps. Parce qu’au bout d’un moment, si t’es tout le temps beau, tu finis par te trouver moche. C’est pas vraiment une question de pure esthétique tu vois, y’a un truc.
- J’comprends pas : tu me parles d’être beau tout court, ou d’être beau pour soi ?
- J’sais pas. Y’a une différence ?
- Ca mériterait d’y réfléchir.
- Bah, en même temps, on trouve tous plus ou moins beaux les mêmes personnes, non ? Y’a une sorte de consensus sur la beauté des gens, il me semble.
- D’accord, mais là, on parle que d’image, de physique. Forcément, des traits fins, harmonieux, tout ça, de belles proportions, tout le monde réagit. Quoi que. Doit y avoir encore quelques écarts culturels je suppose. Peut-être que dans certaines tribus d’Amérique du sud bien cachées, ils trouvent qu’Angelina Jolie est un thon.
- Tu la trouves belle, toi, Angelina Jolie ?
- Ouais. Plutôt. Mais bon, on s’en fout, je veux dire…
- Ben non. On s’en fout pas.
- Ben si, on s’en fout : je veux juste te dire qu’en plus de tout ça…
- De tout ça quoi ?
- Merde, tu fais chier.
- Ok.
- Enfin, y’a aussi la question du charisme, tu vois ?
- Tu veux dire, genre, les moches mais qui ont un truc à l’intérieur, c’est ça, ce genre de conneries ?
- Non, je te parle pas des mecs moches qui soi-disant seraient super beaux, c’est pas ça. Quoi que. Si t’y réfléchis, y’a plein de moches qui se sont tapés des filles super canons.
- Ha ouais ?
- Ben oui, regarde Gainsbourg, des mecs comme ça.
- Ouais. En attendant, j’aimerai pas être beau comme Gainsbourg, si tu vois ce que je veux dire. Je préfèrerai le genre Robert Redford.
- Tu le trouves beau, Robert Redford ?
- Ben oui, plutôt, ouais.
- Donc genre, tu voudrais être Robert Redford sans rien foutre d’autre de ta vie à toi, comme ça, comme un loser mais qui ressemblerait à Robert Redford. Et tu serais plus serein. C’est ça ?
- Ouais.
- Ben laisse moi te dire, t’es complètement con mon gars.
- Pourquoi ?
- J’sais pas moi, tant, Robert Redford c’est un méga enculé, tant, il pue des pieds ?
- Mais j’m’en fous, moi, je veux pas ETRE Robert Redford, je voudrais RESSEMBLER à Robert Redford, tout en foutant rien de plus dans ma vie, c’est tout.
- Pourquoi, tu crois que Robert Redford, tout les jours, il passe des heures à se faire une tête et un corps de Robert Redford, c’est ça ? Qu’au départ, il ressemble à un gros boudin et que c’est parce qu’il trime des heures dans sa salle de bain, puis à la salle de gym qu’il arrive à être ce qu’il est ? T’es con ou quoi ?
- Merde, tu lis jamais les journaux mon gars ? Ils font tous ça, les beaux. Toute leur vie. Les nanas, elles bouffent des légumes bouillis, elles font des heures de gym et elles se maquillent pendant des lustres, et les mecs, ils courent sur le bord des plages, ils bouffent que des blanc de poulet et ils lèvent des poids toute l’après-midi mec, c’est comme ça…
- Ouais, en attendant, si t’es moche comme un bourrin, tu pourras faire ça tant que tu veux ça te transformera pas en Robert Redford.
- Ca aidera…
- Ouais, mais ca te rendra pas beau quand même.
- Ha, tu vois ? C’est exactement ce que je te dis.
- Ou alors, ils prennent de la coke. Ca coupe la faim, la coke. Tu bouffes plus rien.
- Mais de quoi tu parles ?...
- J’sais pas moi, c’est toi.
- Merde…
- Tu sais, j’avais vu que chez certaines tribus africaines, les femmes elles allaitaient les cochons parce que genre, les seins, chez eux, c’était pas du tout un truc érotique, les beaux seins, tout ça.
- Et alors ?
- Ben ça prouve bien qu’être beau, c’est très subjectif.
- Oui, ben, j’m’en fous. Je voudrai être beau SUBJECTIVEMENT, si tu veux.
- Sans rien faire.
- Voilà.
- Comme ça.
- Voilà.
- Ok.
- Bon.
- Bon.
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