Les molosses sont des sales gosses (épisode 2)

Il avait un peu honte de s’y être pris à deux, c’était qu’un gosse après tout. Un gosse dans les cent kilos, mais tout de même. Il balaya le garage des yeux, c’était un sacré foutoir. Ils avaient salopé le travail, sans parler de la boue. Il le laissa parler durant tout le trajet, il semblait avoir besoin de ça et ça ne le gênait pas énormément, il n’écoutait pas de toutes façons. Des histoires d’expéditions nocturnes, de raclées fumeuses, fausses pour la plupart. Il connaissait mal la route, les virages étaient serrés et ses vieilles lunettes de vue étaient sales au point que certains reflets brouillaient les images qui surgissaient dans le faisceau des phares jaunes ancienne génération qui n’éclairaient guère plus d’une dizaine de mètres devant eux.

Tu l’as connu, toi, hein. Il ne savait pas trop de qui il voulait parler, c’était bien possible, des types dans les bars c’était pas ça qui manquait et les souvenirs qu’il avait gardé de son passage en prison n’étaient pas bien clairs.
La solitude lui pesa pourtant dès qu’il eut claqué la porte, au point qu’il envoya balader le jeune molosse qui le distrayait d’habitude : il n’avait pas envie d’avoir davantage mal aux mains. L’ennui le guettait dans le noir, quelque part entre deux meubles qu’aucune des deux bières n’arriva à chasser. Il abandonna la troisième à moitié bue avant d’enfiler une veste. Dehors le chien se releva brusquement et tenta de lui saisir la main en remuant ce qui lui servait de queue. Ca dura jusqu’en haut du chemin, là où le lampadaire éclairait le croisement d’un halo rongé de moucherons, puis il s’en retourna vers la bâtisse en chaloupant bizarrement de l’arrière-train comme l’aurait fait un tigre ou un lion. Le salut qu’il lança à la cantonade ne recueillit aucun écho, personne ne tourna même la tête. L’odeur du fioul était écœurante et il ne faisait même pas vraiment chaud, bon sang il devrait quand même aérer un peu ou tenter de réparer le poêle. Le Cognac était médiocre, le verre pas adapté. Il alluma une cigarette sans la moindre envie de la fumer, le chat le regardait depuis l’étagère comme un bibelot sale au milieu de piles de journaux ficelés. Un type entra que cette fois tout le monde salua, une sorte de paysan ou de chasseur avec de grosses chaussures et un bas de pantalon à poches. Il échangea une blague à voix haute et commanda un anis, qu’il ne but pas mais tint dans sa main aux doigts calleux presque dépourvus d’ongles, gros comme des tournevis. Il se demanda combien de temps ça prendrait d’achever un type comme ça, s’il se débattrait aussi violemment que l’avait fait le môme ou si, au final, il se mettrait à pleurer. Les gens sont étonnants, on ne peut jamais dire. Le volume sonore augmenta, la conversation tournant autour d’un certain Richard dont les mésaventures semblaient les rendre hilares. Le môme s’appelait-il Richard ? Il ne trouva aucun souvenir à ce sujet dans sa mémoire encore fraîche, juste des pleurs et l’odeur aigre de la pisse. Retourner dans sa chambre ne lui disait rien. Il commanda un Picon-bière, ce qui lui valut un regard en coin et un service expéditif, de la mousse coulait sur le bord qui tâcha son pantalon chaque fois qu’il porta son verre à la bouche. Au bout d’un moment, quand il eut réellement envie d’en découdre avec le chasseur, il se leva et partit en faisant tinter la porte. Dehors l’air était froid, cru comme un bout de viande étalé derrière une vitrine.

Hey, Monsieur ! Elle n’est pas à moi. L’autre eut l’air bredouille avec sa casquette à rabat dans la main. Il finit par s’en retourner à l’intérieur, un cendrier plein ramassé par réflexe sur une table. Le carillon tinta encore une fois. Depuis l’intérieur, le chasseur dit quelque chose qui les fit rire. Il pissa longuement sur le platane centenaire avec l’idée qu’il s’était moqué de lui et n’arriva pas vraiment à se rembrailler sans se souiller les doigts. La ruelle était sacrément pentue, avec l’humidité qui montait des labours le bitume luisait comme du cirage. A à la dernière maison, une villa vendue sur catalogue entourée d’un jardin mort-né, le ciel était bas qu’il scruta en fourrant les mains dans ses poches. Un fourgon de la gendarmerie passa au loin mais ne tourna pas au croisement et poursuivit sa route dans la mauvaise direction. La télé n’offrait rien d’intéressant. Lorsqu’il raccrocha d’avec l’autre, qui l’agaça avec ses allusions lourdingues, on frappa au carreau. Elle resta sur le seuil et il se retrouva à accepter malgré lui. Il n’avait jamais eu un goût prononcé pour les pizzas, lourdes et insipides, mais il mangea de bonne grâce les trois parts qu’on lui servit même si le goût de l’anchois lui empâta la bouche au point d’avaler plusieurs verres d’eau. Il était le centre de l’attention, ils essayaient tous d’obtenir quelque chose de lui, même le vieux. Il fit de son mieux. Au lit, il eut conscience d’avoir été un peu brutal mais ça n’eut pas l’air de la gêner, sans qu’il puisse dire si elle avait aimé ou non. Il eut un instant de crispation quand elle chercha son t-shirt, il ne se rappelait plus exactement sous quelle partie du matelas il avait fourré son 11,43 mais elle prit ça pour une invitation à recommencer et il dut s’exécuter, cette fois assez mollement. Le gamin était laid, ça n’avait pas été si difficile, même si la méchanceté inutile de l’autre l’avait irrité. Il ne servait jamais à rien de se demander ce qu’ils avaient pu faire qui méritât ça. En tout cas ses phalanges faisaient encore mal, en fait tout son corps était douloureux, la scène avait été houleuse et elle se balançait au dessus de lui en le regardant avec ces drôles d’yeux concentrés. Il se languissait que ça s’arrête sans savoir trop comment s’y prendre, simuler peut-être. La cigarette qu’ils partagèrent lui parut trop sucrée, avec un goût de caramel. Bon j’y vais alors. Okay. Il l’entendit rouspéter après le Rottweiler et attendit que le bruit de ses pas décroisse de l’autre côté du mur le long de l’allée en gravillons. Le téléphone sonna. Oui c’est bon c’est fait. Non, il n’a jamais été question de nettoyer, pour qui le prenaient-ils. Il ne savait pas, quelques jours peut-être. Le chien lui mordit la moitié d’un doigt en happant le bout de saucisse qu’il lui tendait, il lui aplatit un poing rageur sur l’oreille qui lui fit remuer la queue. Il  détestait la campagne, finalement.       

(nouveau projet de Nouvelles - suivre le libellé)