Ailleurs, peut-être...

Continuer à boire, c’est tout ce qu’ils cherchent. Tous les trois, comme l’éternelle formule du vivant, un plus un plus un, triangle équilatéral de toutes les aventures. Au tournant du virage, les deux premiers s’engouffrent face au vent glacial, ils serrent les coudes à l’intérieur de leur veste d’hiver, soudainement pris par un froid terrible à la sortie de l’antre cocoonique dans laquelle ils s’étaient liquéfiés jusqu’à l’instant d’avant, œuf chaleureux de paroles ébrouées et de néons vitrifiants. Le troisième, car le troisième est toujours la pointe maîtresse, a pris un peu de retard, parce qu’il boite. Cheveux longs catogan à l’indienne sur casquette Motul, cheveux blancs moustache, tout de jean vêtu, ne craint pas le froid. Il craint la marche, pas le froid. Le poison court déjà dans ses veines à la vitesse du diésel, lent et effroyable, brûlant comme un sexe de femme trop visité, la morsure du froid, la claque du vent n’y peuvent rien faire, il est passé dans le corps du serpent, peu importe le froid, c’est la pente qui fait mal, mal à son dos, à ses jambes, à sa boiterie. Le plus frileux, veste en mauvais cuir trop grande sur pantalon de toile noir aux plis marqués, se réfugie derrière ses lunettes en fourrant ses mains osseuses au fond de ses poches gigantesques. Quant au troisième, il part de l’avant comme un boxeur. Continuer à boire. Continuer à boire. Le premier bar vient de fermer et il est à peine neuf heures, on a beau être en hiver quand le feu brûle les tempes c’est à peine l’aube, mais l’homme au catogan fait déjà peser l’ombre sur cette expédition suicide au milieu de l’hiver du crépuscule, il vitupère il est fermé les gars il est fermé mais les deux autres ne l’écoutent pas, il fait froid ils veulent marcher ils veulent boire il faut marcher vers l’avant vers là-haut vers la lumière bon sang qu’il fait froid merde, tous veulent continuer à boire parce que boire c’est chaud c’est fort c’est bruyant c’est lumineux c’est bon, c’est salé de cacahuètes de monde refait de colères bouffonnes, c’est chaud de filles rêvées de filles faciles de filles qu’on insulte, alors certainement que peut-être en haut de la côte, après le carrefour l’autre est encore ouvert il est moins chaud il est moins matriciel il est moins copains mais y’aura de la musique ou le tiercé sur l’écran du fond, de la liqueur jaune qui rend beau qui rend fou qui rend fier qui rend fort, alors marchons le long de la côte même si l’homme au catogan dit qu’il sera fermé, d’ailleurs il les a rattrapés parce qu’il force davantage, il boîte mieux car faut dire qu’il était là depuis le milieu de l’après-midi peut-être même avant et que lorsque les deux autres sont arrivés il était déjà à l’affût, déjà familier, il voulait déjà que les néons s’éclairent et arrosent de leur crachat pourri la galerie de gueules d’anges qui arpentent sur place d’éternels kilomètres de rancœur, alors il boîte et il n’a pas froid malgré sa veste en jean qui laisse s’engouffrer le vent de la côte comme un pont d’autoroute, même si l’autre serre ses mains dans ses poches stupides au point que son manteau de cuir s’en resserre ridiculement autour de sa taille en lui dessinant une jupe d’hébétude, même si le premier fonce toujours vers la promesse mitigée dans ses épaules carrées de docker brisé aux cheveux ras poivre et sel, mâchoire au vent, parce que peut-être là-haut, après la côte, après le carrefour, la porte sera encore ouverte et la lumière allumée, là-haut, à l’autre bar qui pue le cigare.
Mais arrivé au carrefour, l’homme à la casquette et au catogan l’avait dit, ils le voient bien que c’est fermé, alors le froid devient soudainement plus mordant, la vie retrouve immédiatement sa laideur en pire, la nuit est vraiment tombée et neuf heures merde en fait c’est déjà neuf heures, alors le trio éclate comme sous l’effet d’un gaz lacrymogène et s’étoile en trois branches distinctes, l’homme au catogan blanc qui luit sous le réverbère s’attarde en plein milieu de la route déserte en gesticulant sur le passage clouté, prêt à haranguer une voiture insistante, le second s’enroule dans sa veste de cuir comme dans une couverture et comme c’est le moins chanceux il ne lui reste qu’à faire demi-tour et redescendre de là d’’où ils étaient venus, gaillards et bruyants, au pas de course comme un fantôme coupable hésitant et frigorifié, et le troisième, le docker, s’engouffre dans la rue adjacente pour profiler sa silhouette massive et renfrognée à l’angle mort d’un trottoir tangent. Continuer à boire. Mais chacun chez soi, cette fois, avec ses emmerdes, sa femme ulcérée, sa solitude affreuse, sa cuisine carrelée, une bouteille émergeant d’un placard à bouton de cuivre et un verre qui se boira sans plus d’ivresse, juste parce qu’il faut continuer de boire. Demain, nous serons tous morts, de toutes façons.