"We Are The World" : 13 stars créent le buzz autour d'un auteur inconnu

En avril 2014, une petite maison d'édition indépendante basée à Aix-en-Provence, dans le sud de la France, sort un petit fascicule d'une centaine de pages au titre peu convivial : Egodialogues. Magie d'internet et des réseaux sociaux, le livre, qui compile des conversations absurdes entre interlocuteurs plutôt bas du front, connaît un succès phénoménal. 

« C’est un garçon sans importance collective : c’est tout juste un individu. » (L.F Céline)

C’était un siècle où tout le monde y allait de son épanchement : l’époque était à la fois foisonnante et putride, comme un champ couvert de fleurs sans bouquet refusant obstinément de faner.
D’innombrables musiciens entamaient d’inexistantes tournées par une date unique rebondissant avec emphase sur la sortie morose d’un inutile album autoproduit jeté en pâture à l’indifférence de sites de partage payants, avec une dette auprès d’un graphiste indépendant lui-même au bord de l’incognito.

Lonesome reader

Christopher Cook est né au pays des cowboys  mais en plus, précisément dans l’état des cowboys,  comme Bush et Mel Gibson. 
Il a été marqué au fer rouge de la religion, comme tous les gamins de ces familles de Rednecks peuplant ce Texas fondamentaliste et caricatural. 
Sachant qu’un écrivain de ce sud-là, par essence, ne peut rarement se défaire de l’atavisme consistant à dépeindre son pays et les hommes qui y vivent, Christopher Cook a beau s’être expatrié entre le Mexique et l’Europe il ne faillit pas à la règle : il parle du Texas. 
Sauf que chez Cook, les cowboys du « Lone Star State » ne ressemblent plus davantage à Davy Crockett qu’aux héros de Fort Alamo : amenés, au mieux, à finir ouvriers dans le pétrole ils sont simples, crus et vibrants de laides vérités. 
Les mots terriblement précis de Cook les animent à travers des dialogues taillés au couteau directement dans le corps du texte, dans un style aussi racé qu’un Stetson. 
Voilà une excellente raison de monter à l’arrière de ce pick-up XXL et de partir droit sur la piste du sublime « Langues de Feu » : claques, solitudes, ankyloses, drames et bouffage de poussière assurés.  

Le menuet est une des danses facultatives de la suite : elle s'insère dans ce cas après la sarabande et avant la gigue.

Putain, 5 ans... et 4 H.

J’ai commencé à l’écrire alors que j’avais atteint ma majorité. En soi, il n’y a aucun lien à faire entre ces deux événements ; c’est juste qu’à cette époque, on venait de me filer une splendide machine à écrire électrique et que probablement, l’idée de signer la fin d’une ère passée à m’écraser l’index, le majeurs et le pouce sur les touches mécaniques de mon antédiluvienne Olivetti m’a particulièrement motivé : peut-être, en arrêtant de devoir décoincer les barres de frappe tous les dix mots, j’allais pouvoir enfin ne me concentrer que sur l’écriture sans que le résultat ne se résume à un étagement de lignes biscornues sur lesquelles pas une lettre n’a la même densité que la suivante ?

Un couvre-feu pour les jeunes.

A vrai dire, j’ai regardé sans la moindre passion la génération populaire dépourvue de toute aspiration se présenter aux portes du monde médiatique avec l’avidité du challenger. Je ne vais pas m’échiner ici à essayer de livrer une analyse tentant de sortir du lot, tant il  n’y a plus rien d’intelligent à dire de tout ça.

Mais voilà que m’interpelle, à force d’avoir eu, cette année, à sur-côtoyer les enfants des couches les plus aisées de la population, autre chose : la même terrible vacuité qui les touche. J’ai pu constater à quel point, pareillement, ils érigent la Marque en valeur refuge : bizarrement, ils l’arborent aussi comme un trophée. Or, ce qui peut sembler logique pour les adolescents désargentés des couches populaires, qui éprouvent le besoin d’afficher ce dépassement de leur propre condition sociale à travers la possession de vêtements, accessoires et objets griffés promettant l’épanouissement personnel et la valorisation ultime du Moi, m’a apparu assez stupide chez les plus riches.

A gauche, toutes !