L'ulcère malin

"Job"
Léon "Joseph Florentina" Bonnat - 1880

Trouver un Job?

Il est dit que Le Livre de Job est une sorte de référence incontournable à l'attaque de Moby Dick.

Allons-y pour Le Livre de Job.

"Il y avait dans le pays d'Uts un homme qui s'appelait Job. Et cet homme était intègre et droit; il craignait Dieu, et se détournait du mal.

Il lui naquit sept fils, et trois filles.

Il possédait sept mille brebis, trois mille chameaux, cinq cent paires de boeufs, cinq cent ânesses, et un très grand nombre de serviteurs. Et cet homme était le plus considérable de tous les fils de l'Orient.

Ses fils allaient les uns chez les autres et donnaient tour à tour un festin, et ils invitaient leurs trois soeurs à manger et à boire avec eux. Et quand les jours de festin étaient passés, Job appelait et sanctifiait ses fils, puis il se levait de bon matin et offrait pour chacun d'eux un holocauste; car Job disait : Peut-être mes fils ont-ils péché et ont-ils offensé Dieu dans leur coeur. C'est ainsi que Job avait coutume d'agir.

Or, les fils de Dieu vinrent un jour se présenter devant l'Eternel, et Satan vînt aussi au milieu d'eux. L'Eternel dit à Satan: D'où viens-tu? Et Satan répondit à l'Eternel: De parcourir la terre et de m'y promener. L'Eternel dit à Satan: As-tu remarqué mon serviteur Job? Il n'y a personne comme lui sur la terre; c'est un homme intègre et droit, craignant Dieu, et se détournant du mal. Et Satan répondit à l'Eternel: Est-ce d'une manière désintéressée que Job craint Dieu? Ne l'as-tu pas protégé, lui, sa maison, et tout ce qui est à lui ? Tu as béni l'oeuvre de ses mains, et ses troupeaux couvrent le pays. Mais étends ta main, touche à tout ce qui lui appartient, et je suis sûr qu'il te maudit en face. L'Eternel dit à Satan : Voici, tout ce qui lui appartient, je te le livre."

Merde.

On dirait que ca va être glamour.

Ceux que l'on toise

Dans l’atelier de Vélasquez, les êtres difformes et souffrant d’un handicap mental suscitent une grande sympathie. L'artiste les traite avec douceur et gentillesse, faisant ressortir sous le pinceau leur profonde humanité. C’est particulièrement vrai du Portrait de ce nain daté de 1645, tenant un volume sur ses genoux : l’intelligence des traits du personnage, de même que le contexte (l’énorme livre, la bouteille d’encre...) montrent à quel point l’homme est plus sage et cultivé que la plupart des galants de la cour, contrairement à ce que laisseraient supposer les apparences.

Pendant longtemps, les commentateurs n’ont vu dans ce tableau qu’une sordide plaisanterie: en 1872 fut finalement émise l’hypothèse selon laquelle l’homme en question pourrait être don Diego de Acedo, surnommé El Primo (Le Cousin), favori du roi Philippe IV.

Je viens de finir "Le Colosse de Maroussi".

Je suis un nain baroque ayant feuilleté l'Atlas.

Ai-je ne serait-ce qu'une chance de paraître aussi élégamment désabusé, raffiné et cultivé ?

Révérence...

3 pages.

Voilà en tout et pour tout ce qu'il me reste entre les mains pour dire adieu au "Colosse de Maroussi", que j'ai lu en le plus d'étapes possibles pour reculer dès les premiers chapitres cette échéance.

J'avais vécu à de multiples reprises l'expérience de ces livres dont la force d'attraction, la raisonnance immédiate qu'ils trouvent en notre coeur, poussent à être dévorés d'une seule traite, le quotidien s'en trouvant relégué à une dimension subalterne: on dîne, veille, discute, défèque ou plie le linge le livre à la main, on boit, dort, marche l'âme engloutie dans l'ouvrage comme si notre sort en dépendait, jusqu'au round final d'où l'on sort inévitablement groggy, comme un rescapé après un crash ou un kick-boxer après une défaite, les sens tuméfiés d'hébétude.

Cette fois j'ai, au contraire, dès le départ senti qu'il me faudrait engloutir cet ouvrage pas à pas, par saccades, un muscle étrange me reliant à lui pour écarter sans effort le spectre d'une lecture décousue. Ainsi, chaque fois que j'ai réouvert la page à l'endroit temporisé par le même vieux ticket de métro écorné, le muscle a fait son office et j'ai replongé sans la moindre peine dans l'univers foetal et sucré du récit comme si je l'avais quitté l'heure d'avant.

Tout au long de cette mécanique de rétractations / étirements le voyage en a été délicieux, lent, calme et attentif, et insidieusement, j'ai été happé avec une force supplémentaire vers le fin fond de l'âme du livre, si bien que maintenant que sonne l'heure des adieux, le sentiment de la séparation n'en est que plus aigu. Je me sens comme un écolier en internat à quelques heures de la fin du week-end, jeune soldat sur les marches d'un wagon agitant sa main à l'adresse d'une fiancée venue le rejoindre le temps d'une permission, je me sens déjà horriblement orphelin, désespérement seul, affreusement rattrapé par la réalité d'une rupture.

Alors, le coeur déjà empli d'une mélancolie ravageuse, je m'applique comme un cataplasme sur une foulure douloureuse cette phrase de la page 312 :

"Il y a des hommes qui sont si pleins, si riches, qui se donnent si complètement , que chaque fois que l'on prend congé d'eux, on sent que peu importe, absolument, que ce soit pour un jour ou à jamais. Ils viennent à vous, tout débordants, et vous remplissent jusqu'à ce que vous débordiez aussi. Ils n'exigent rien de vous, que votre participation à leur joie surabondante de vivre. Ils ne vous demandent jamais de quel côté de la barrière vous êtes, parce que le monde qu'ils habitent n'a pas de barrière. "

Henri Miller, malgré tout ce plaisir que vous venez de me procurer, malgré toute cette joie que vous m'avez fait partager, je crains hélas de ne pouvoir compter sur cette force placide, et bien que votre plénitude, pas plus que votre richesse ni votre capacité à vous donner ne puisse être remise en cause, je ne vais pas pouvoir dire "peu importe, absolument".

Je vais, au contraire, errer dans mon coeur comme un automate.

Dans 3 pages.